El
cucurucho (cuadro de D. M. A. Caro) Autor:Burn Cosson Smeeton, Jules Fesquet. Año
1872. Xilografía a contrahilo. Fuente Chile
Ilustrado.
Edmond Ginoux de la
Coche (1811-1870), el
polémico periodista y aventurero francés, nos legó en el Feuilleton
de La Presse del 24 de abril de 1852 sus desventuras en la Semana Santa en
Quillota en el año de 1850. El texto, del cual compartiremos una selección, lo
rescatamos de la versión digitalizada por la Bibliothèque Nationale de France.
Esta
primera entrega podría subtitularse “De Templos, Cucuruchos y Flagelantes”:
“La ciudad de Quillota, cuyo nombre recuerda
al de la antigua tribu originaria de este territorio, es después de Santiago el
establecimiento más antiguo de los españoles en Chile. Ubicado a diecisiete
leguas al noroeste de Valparaíso, a treinta y seis o cuarenta de Santiago, es
insignificante en sí misma; pero su campo, vasto jardín, es la providencia de
Valparaíso. Este último pueblo saca de allí todas las frutas, todas las
verduras necesarias para su consumo.
Durante mi primera
estadía en Chile, en 1845, tuve el deseo de ver esta localidad. Me han elogiado
en lo superlativo la riqueza de su vegetación y la belleza de sus mujeres. Por
falta de un compañero de viaje, había renunciado a esta agotadora carrera.
Esta vez, habiendo
sido ofrecida una circunstancia decisiva, me apresuré a aprovecharla, y a esta
hora puedo apostar con conocimiento de la causa que un lugar querido por los
niños de Valparaíso, se me reprocharía no haberlo visitado todavía.
Las celebraciones de la Semana Santa en
Quillota tienen una gran reputación entre los habitantes de las provincias
circundantes. Cada año, de Valparaíso y Santiago, hay una afluencia
considerable. Lo más difícil es tener alojamiento y alimentación desde la
mañana del Jueves Santo hasta el día después de Pascua. Por este inconveniente
bastante serio, tuve que tener cuidado de adelantarme a las caravanas que se
esperaban de todos lados, y lo tomé bien. A partir del martes me instalé en la
ciudad, objetivo de mi dolorosa excursión, y este arreglo, inspirado en la
prudencia, me permitió estudiar a esta curiosa población, primero en su vida
habitual, y luego en esta inusual algarabía proporciona interesantes cosas para
observar.
El día después de mi llegada, martes y
miércoles, las vacaciones de Semana Santa no habían comenzado. Quillota vivía
su vida habitual. No importa cuán bien recorriera las calles, sondeando cada
cuarto, en ninguna parte me encontré con la cara de un hombre o una mujer, y
las ventanas, como las puertas, estaban minuciosamente cerradas.
El viajero, no
iniciado en los secretos de toda esta existencia interior, y que no se
encuentra en ningún otro lugar en este grado excepcional, estaría muy equivocado
si quisiera creer que su caminar por las calles está abandonado con sólo a Dios
como testigo, porque muchos ojos negros, indiscretamente escondidos detrás de
las rejas de las ventanas históricas, observan con interés sus intenciones y
sus gestos.
La Calle Larga es, con
mucho, la más traicionera a este respecto. Es la vía por donde los ‘arieros’ conducen, al lomo de
mulas, al puerto de Valparaíso, los productos de las minas de Aconcagua; el
movimiento causado por el paso de bestias cargadas con cobre y plata es una
vista atractiva para los quillotanos y les gusta observarlas a través de los estrechos
visillos de las ventanas.
El Jueves Santo,
cuando me desperté, vi a los prisioneros, encadenados por los pies y conducidos
por soldados para trabajar en la limpieza de la calle en la que vivía,
vigilados en las esquinas por los piquetes estacionados de la guardia cívica.
Estos fueron los preludios de las celebraciones de la Semana Santa. Mi calle
compartía, con solo dos o tres personas más, el extraordinario favor de ser
barrida, porque tenía que dar paso a la población, agrupada por categorías,
para su visita a los sepulcros. Las instrucciones de la estaca de la guardia
cívica prohibieron en el interior de la ciudad cualquier circulación en coche a
caballo, desde la mañana del jueves hasta el sábado a las diez en punto. Por
orden de precedencia, las tiendas en Chile deben estar cerradas hasta el martes
de Pascua; pero como no hay ninguna en Quillota, el comercio no debe haber
sufrido esta rigurosa medida para los comerciantes de Valparaíso.
El mismo día, al caer
la noche, mi vecindario de repente se animó, pero de una animación lúgubre.
Primero, bandas de soldados, oficiales a la cabeza, con el gorro de policía
bajo los brazos, pasaron y murmuraron las respuestas a las oraciones que el
director de los oficiales recitó en voz alta. Después de ellos, tropas de
mujeres, negras de la cabeza a los pies, grupos de hombres con sombreros, manos
y más mujeres y hombres, hasta que toda la ciudad había pasado por allí. Estas
compañías, más o menos numerosas, se cruzaron ante mis ojos con paso lento,
murmurando las mismas oraciones en un tono que tenía algo siniestro. Fueron de
iglesia en iglesia arrodillándose y rezando.
Impulsado por este
movimiento, seguí a la multitud, y posé ante cada altar. Comencé mi recorrido
por el Convento de San Agustín, la iglesia, que no tiene más que tierra desnuda
en sus adoquines y cuyas paredes nunca han sido encaladas, había sido adornada
lo mejor posible. Imágenes muy antiguas de santos tallados en madera,
iluminados y cubiertos con guirnaldas paganas de un gusto deplorable, formaron
un doble seto desde la puerta del santuario y en la base de cada una de estas
estatuas había un mendigo que imploraba la caridad de los fieles. El altar, que
esperaba ver adornado en un estilo severo, como la circunstancia implicaba,
estaba cargado de velas intercaladas con ramos de flores.
En los escalones había
una forma blanca: era una mujer, una mujer joven con contornos agraciados, no
en imagen, sino en carne y hueso. Con el pelo desparramado sobre los hombros,
se sentó extasiada, Magdalena en el Calvario. Para completar este conjunto, una
caja de música, serenata a resortes, situada sobre el
tabernáculo, tocaba cuadrillas y valses.
La iglesia del
Convento de Santo Domingo, que visité en segundo lugar, una iglesia tan en
ruinas como la primera, tenía santos de madera no menos bufones que aquellos de
los que acabo de hablar, y un altar adornado para un regocijo y no por un luto.
La Matriz, la
catedral, de ninguna manera contradecía la miseria y el orden de los templos de
San Agustín y Santo Domingo.
Cuando crucé la plaza
principal para ir al convento de San Francisco, frente a la prisión y en las
esquinas de las calles los hombres condenados, custodiados por soldados,
sacudieron ruidosamente sus cadenas, repitiendo estas palabras cada medio
minuto, con una voz solemnemente desgarradora: "Por los pobres
encarcelados, por el amor de Dios” Y, hay que decir, que si las bandejas de los
santos permanecieron vacías, las extendidas por los condenados recibieron
limosnas.
La iglesia de los Franciscanos
es la única en Quillota que ha conservado cierta ornamentación en su interior.
Ella es pequeña, con una sola nave como sus hermanas; pero recuerda el viejo
estilo de la arquitectura religiosa española. Los altares, en piedra y
mampostería, están excavados con un cincel, el coro, revestido con columnas ornamentadas,
está rodeado con hermosos aposentos de madera noble. Alrededor de la nave, los nichos excavados en
las paredes y formados por el acristalamiento contienen gigantescos santos de
cera, vestidos con largos atuendos, que prestan a la iglesia ese prestigio de
colección que ya no se encuentra en Europa si no en los muy antiguos
monasterios.
Todavía tenía que ir
al convento de La Merced; pero, además de su distancia, tenía demasiada prisa
para tener una explicación con la ayuda de terribles máscaras que había
mezclado muchas veces con la queja de mi peregrinación, para no regresar lo más
rápido posible a mi hogar.
Usando un largo
sombrero de mago del cual cayó sobre la cara un trozo de tela negra perforado
con dos agujeros a la altura de los ojos, adornado con una túnica negra y un escapulario
blanco, estos enmascarados llevaban una cruz de madera en el cofre, y sostenían
una alcancía en una mano, un sable desnudo en la otra. Caminaron por los
templos, entraron en los santuarios abordando a los fieles, en todas partes
pidiendo ofrendas para los Santos del Paraíso, y nadie se sorprendió de ellos.
A la pregunta que le
hice a mi anfitriona, sobre el tema, la buena mujer pensó que estaba satisfecha
al responderme: "Estos son los Cucuruchos”. Al ver que su respuesta no era
para mí un esclarecimiento, no sé si me tomó por un incrédulo, y continuó:
"Los Cucuruchos (Coucourouichos) representan los doce personajes
desconocidos y enmascarados que sí siguieron a Cristo en el Calvario"
Creo que recuerdo los
textos sagrados, y confieso que nunca lo leí ni lo escuché. No hay nada semejante
en la muerte del Salvador. Estos personajes son una invención del clero hispanoamericano.
y Ia mascarada de los cucuruchos es una irreverencia, sobre todo porque,
durante el transcurso del año, están hechos para desempeñar el papel de
croquemitaines y de polichinelles. Cuando un niño chileno llora o hace
tonterías, su madre lo llama al orden amenazándolo con el cucurucho.
Iniciado por el
trabajo de los condenados, la jornada del Jueves Santo termina, en Quillota,
con otro tipo de expiación por faltas tácitas e indescriptibles. Tan pronto
como la muchedumbre de fieles se unió a su piadosa caminata, uno ve aparecer a hombres
semi vestidos, la cara cubierta con un velo grueso, y estos hombres, armados
con una disciplina puntiaguda, se flagelan a lo largo del camino de las
estaciones. Estos duros devotos pueden ser individuos muy merecedores; sin
embargo, si me lo permitiera la policía chilena, los arrestaría a todos y tengo
la seguridad, al indagar sus vidas, se encontraría material para enviar una
buena parte de ellos al agua para un
baño. El chileno tiene fe en la inagotable misericordia de Dios más que
cualquier cristiano en Europa. Como criminal, se convence a sí mismo de que un
solo golpe el Jueves Santo es suficiente para que su alma vuelva a estar
intachable”...